Заводов трубы - как трупы...
|
Заводов трубы –
как трупы, черны и мертвы до боли. Когда-нибудь эти трубы завяжутся как тромбоны и будут реветь и плакать, оплакивать наши души, когда на высоких плахах мы ляжем как на подушках. Кто, шпоры в бока вонзая, нас к сроку успеть торопит, когда в тесноте вокзалов мы ищем свои дороги? А кто-то лежит на нарах, а кто-то – богат и светел… А нам-то, чего нам надо? Попробуй на то ответить! Пусть наша дорога тоньше, чем мост над горящим адом, но мы же – такие точно, как те, что проходят рядом. Мы б пиво на праздник пили и лбами не бились в камень, но скуплено наше пиво на рынках оптовиками. А время берет измором того, кто случайно выжил. Стучит в наковальню молот. И месяц – от крови рыжий. И нет никому простора – закован весь мир в заборы. Напрасно земляне стонут как раненый кит от боли. Но труб почерневший камень еще не сдавил нам горло. Быть может, наш крик не канет, а выльется в звуки горна. И выйдут на бой, кто понял простейшую мысль, что надо, чтоб ринг превратился в поле, ножами вспороть канаты. На площадь, где ветер веет, еще ни один не вышел. Но я продолжаю верить, что что-то еще увижу. А время как дождь стекает, течет атмосферу через и капает вниз стихами, огнем прожигая череп. |