Костры

  Жуками кусаный,
с бензина пьян
на свалке мусорной
растет бурьян.
Здесь гниль оставлена.
Здесь муха мрет.
Здесь все отравлено
на век вперед.
Чья годность кончится,
тому здесь гнить.
А людям хочется
зажечь огни.
И на загаженных
на пустырях,
покрытых сажею,
костры горят.
За серым зданием –
ни явь, ни сон,
сошлась компания
людей и псов.
Сидят, накрытые
шатром ветвей,
став троглодитами
ракетных дней.
Сюда кто сходится,
что нужно вам?
Ужель находится
здесь ваш вигвам?
Ведь, без обману-то,
здесь с сотню лет
ни то что мамонта –
и зайца нет.
Свинцом и серою
скрипит песок,
и крысы серые
снуют меж ног.
Но вдаль манящие
от плоских крыш
из старых ящиков
горят костры.
Чего вам хочется?
Ну, не шутя?
Ведь это кончится,
час-два спустя.
В квартирах завтра же
(я ж знаю вас)
вы, чтоб позавтракать,
зажжете газ.
Но пламя крысится
на ночи синь.
Над свалкой высятся
стволы осин.
И бьет мне в голову
мысль, что не зря
на свалках города
костры горят.
На верх

Поэзия:

Городской

В бетонной горсти нас сжали...
Родина
Костры
Разгоняю ногой дерьмо я...
Этот город всегда в грязи...