Сколько б слез я не вылил...
|
Сколько б слез я не вылил
океана не пресней, но еще не довыл я до конца своей песни. Потому что как знамя я торчу на распутье. Потому что не знаю, Какой выберу путь я. Я бы жил, как другие, что на месте зависли, и мозги б не рубили мне безумные мысли. Гром прошел б стороною, я б делил время вскоре, между толстой женою и работой в конторе. Я подушки бы к заду Прицепил, чтоб не били. Но для этого ж надо стать таким, как другие. А как стану я, если снова просятся в глотку недопетые песни, недопитая водка. Я бы рвался на драку, шел бы на смерть и через, если б кто-то оплакал мой раздробленый череп. Пусть на скрученной грубо на веревке б висел я, но разбитые б губы улыбались в веселье, если б знать, что хоть робко, как свет солнца в ненастье, но хоть в чьей-то коробке затеплилось согласье, лучь, пусть тонкий как розга, но прошел сквозь туманы, и на глобусе мозга запылали вулканы. Только уши все дружно затыкают с чего-то. Никому, знать, не нужно слышать крик идиота. Звон набата не будит. Притупились рапиры. И попрятались люди по отдельным квартирам. Срок пришел – зажирели вырождаются люди. На словесных дуэлях секундантами – судьи. И чтоб прочим не тыкал я в глаза своей песней, есть в столице Бутырка, а за ней еще – Пресня. Так идти ли без толку мне под градом ударов? Щас на каждого волка по пять штук волкодавов. Вот и мысль от того-то, что подохну без гроба: жить как все неохота, а иначе – попробуй! |