Осенне-курьерское
|
Красивым сказкам давно не верю я –
за то, чтоб мне не подохнуть с голоду, шагами время с пространством меряя, я прорезаю кварталы города. Тумана брызги летят в лицо мое, чтоб я сырел до потери разума, и выхлопными в кольцо свинцовое меня моторы забрали газами. Гудят ступни, с башмаками слитые, ходьбой измученные как танцами. И если б г богу пришел с молитвой я, то бог, наверно, расхохотался бы. Так в дождь франтихи напрасно молятся, чтоб им вода не мочила кофточки – в ответ им ангелы с неба мочатся, у края тучи присев на корточки. И дальше будут дожди ли, вьюги ли – кому какое дело до этого? Вертеться, словно флажку на флюгере, судьбой навечно мне заповедано и в каждый офис вновь письмецо нести. Нести за деньги, кстати, не царские, ведь, если мне заплатить по совести, откуда взять им счета швейцарские? А город серый, мокрее мокрого. Машин моторы орут в истерике. И мысль стучит по мозгам как молотом – быть может, все же не все потеряно? Весь этот мир это мы же создали, все кто на этих скотов горбатится. Чего ж буржуи сдыхают со смеху, когда от них мы хотим избавиться? Ведь если все мы, сегодня нищие, однажды встанем с такими мыслями, ведь мы же можем ударить тыщами, свой путь телами буржуев выстеля. И мы тогда поглядим на лица их, когда совсем не охранной службою войдем мы к ним без погон с петлицами, зато с надежным вполне оружием. Мной это будет сто раз повторено. Что понял я, будет всеми понято. И нам ковать предстоит историю, чтоб искры веером стлались по небу. Что бог да ангелы? Не для нас они. Мы на земле свой рай оборудуем. Пусть жрутся рябчики с ананасами – мы чистим новых «Аврор» орудия. Еще нормальной жизни отведают, Кто щас гоняем с утра до вечера. Я знаю – я доживу до этого Или хоть сдохну по-человечески. |