Размышления о своем долголетии
|
Не живут поэты долго, увы. А вот я уже полвека прожил и лысеющей своей головы почему-то до сих пор не сложил. Я – не бездарь, кто читал, подтвердит, и ужу насочинял дочерта. Но привыкла меня смерть обходить. Но, похоже, буду жить я до ста. И даже, может, и дальше тоже. И пришло тут мне на ум как-то раз, что, доселе от того я живой, что не видел до сих пор я Кавказ, то есть видел только запад его. Что поэту из России свой век не окончить, не увидев вобще, ни Дыхтау, ни Эльбрус, ни Казбек, ни Дарьяла каменистую щель, где воет Терек и моет берег. И доколе еще не был я там, не известь меня ни этим, ни тем… И однажды надоем я всем так, что составится по мне комитет. И изловит он меня как-то раз. И изучит мою жизнь от и до. И отправит он меня на Кавказ, чтобы там я наконец-то подох. И только брызнет осколком жизни. |